Combativa

Filhas da terra

Filhas da lua

Cada lágrima é uma gota de chuva

Nos braços a resistência de uma Era

No ventre a revolução que há muito se espera

Mãe da dor

Filha do sol

Dona do calor

Raiz da manhã eterna

Origem de cada semente sobre o barro

Firmamento, palato e terreno,

Primavera

Luz da luz do universo

Bailarina aguerrida da vida,

Nunca vai ser “sua boa menina”

Filhas das filhas

Olho de Brigida

Nossa proteção maior, divina

Nunca esqueço

Dentro do redemoinho do sopro que era aquela insuprimível presença

Está aquilo que suposto era na sua irresistível indolência

O fardo do desprezado coração

Sob a luz que é a esperança

Quero desfazer a minha trança

Na névoa aromática do nosso enredo

E antes de assombrar sua existência

Vou marcar sua pele a dentes

Sentido a velocidade com a qual corre

Sob suas veias o sangue quente

E depois de tacar pedras na sua casa

Fingirei que não há mais nada

Acreditando que o passado não significa

O que imaginei que quereria

Te odeio pois a névoa tornou-se densa

Tão intensa quanto meus ruborosos sonhos

Porém não admito que após pouco – ou muito,

Não importa – tempo

Assinta a falta apertada ou frívolo apreço saudosista

Daquilo que tentei oferecer

E agora ojeriza

Além

Sinto falta da sombra quente do final da primavera

E das flores que se deitavam no quintal

Cada uma tão sem igual

Como os olhos que atravessam as esquinas

Como os lábios que mentem rotinas

balbuciando felicidades pré-escritas

Sinto falta dos cantos dos móveis queimados de bitucas

e da luz da manhã que vinha das almas que sempre julguei puras

Como a despretensão das crianças

Como a imaginação das crianças

Ausência é um copo quebrado

Tendo sido colado mil vezes os cacos:

Nunca será igual

E nem mesmo as crianças tem um coração tão ingênuo quanto antes

Muito menos os jovens carregam aquela esperança franca e palerma

Ou os idosos carregam sabedorias das suas vivências cretinas

Todas as lidas estão tortas

Assim como meu peito bombeando água

Enquanto bebo sangue e

Calejo os dedos

E culpo a falta de um bom fim de primavera

Sempre flores dormindo no chão

Nunca mais luzes da manhã

Aroma

Meu maior amante é o meu verso.

A ele me entrego, por inteiro.

Sem meias verdades.

Íntegra,

desnudo-me de razões.

E ele, também despido,

recebe-me, em brasa, o verso.

Não me enganam as linhas.

A essas tortas apenas empresto escrita qualquer.

E elas que se virem para devolver,

em rimas,

aquilo que, a meu verso, agrada;

assim, igualmente, meu coração.

Já que dele, Acalento, já fez ninho,

o meu verso.

Meu coração é seu ninho:

aconchego meu verso,

nunca espinho...

Mais que tema!

Meu lema: inventiva paixão.

O verso a quem sigo

é, verdadeiramente, meu farto caminho

de luz, treva e exílio,

em plena multidão.

imagem: http://pis7li.deviantart.com/

Cama de noivos

O primeiro vislumbre da cama de noivos deixada pela primavera no quintal

É o último suspiro das flores antes de mancharem o chão de vermelho

E esse é só o começo...

O barulho da água, o cheiro do sabonete,

o cheiro do incenso da promoção,

o salário na carteira,

ou parte dele,

as contas pagas na mesa.

Os olhos passando às cinco horas na calçada

O vento levando as folhas. É o último suspiro das flores...

Espero que seja só o começo...

Todos voltam agora.

A expectativa deixa a porta aberta,

o coração aberto,

medo ausente

Acho que agora começa a primavera, de fato

no meu coração.

O tempo sempre estraga as melhores esperas

e vai embora.

A esperança finda,

as flores morrem no quintal.

É o tapete vermelho para a espera da estação

O alerta murcha

As flores na copa: Ainda não.

Regularidade do volúvel Se está dentro É dor Se está por aí É pavor Se está concentrado É esquema Se está distra...
Posted by Libertária on Quinta, 5 de março de 2015

Publicação by Libertária.

Regularidade do volúvel

Se está dentro

É dor

Se está por aí

É pavor

Se está concentrado

É esquema

Se está distraído:

Problema

Se não ama a conversa

É descaso

Mas se dá atenção

Sou desbocado!

Se traz de volta:

Quebrado...

Se se apega enfim

Deixa guardado.

Tratava-se de um álbum de figurinhas

A bola é amor e ódio
paixão e indiferença
A bola é político-esportivo-monetário,
realeza!

A bola é proclamação de sucesso
é do bem, é do mal.
Apartidária. Capital!
É fraude. Emoção...

De objeto a sonho internacional,
a bola é um nada universal.
Empreendedorismo, organização; dá no crime e na salvação.

A bola é estopim: difamação.
Profissão, desculpa, hobby.
A bola é a nossa nação.

A bola é sua própria defesa.
O velho novo assunto do cenário nacional.
É campeão! É campeão! É campeão!

CAÇA-POEMA

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