Combativa

Filhas da terra

Filhas da lua

Cada lágrima é uma gota de chuva

Nos braços a resistência de uma Era

No ventre a revolução que há muito se espera

Mãe da dor

Filha do sol

Dona do calor

Raiz da manhã eterna

Origem de cada semente sobre o barro

Firmamento, palato e terreno,

Primavera

Luz da luz do universo

Bailarina aguerrida da vida,

Nunca vai ser “sua boa menina”

Filhas das filhas

Olho de Brigida

Nossa proteção maior, divina

Estranho

De quem é a figura na sombra no asfalto?
De quem é esse corpo que caminha?
A quem pertence o pé que tropeça insistente?
Quem é esse que vigia o trânsito da esquina?

É você que teme os outros na avenida?
Seus parentes que dão nome aos seus caminhos?
Quem tem inveja dos namorados lá na Praça?
Quem ainda enxerga o arco-íris atrás da placa?

Sou eu quem faz jus aos próprios desatinos?
Quem deixa a pele queimar às três da tarde
Pra morrer mais um pouco daquilo que julgam maldito?

É você que acorda já desastre?
Ou seu irmão que compromete seu destino?
Escárnio da existência! Estou sozinho.

Nunca esqueço

Dentro do redemoinho do sopro que era aquela insuprimível presença

Está aquilo que suposto era na sua irresistível indolência

O fardo do desprezado coração

Sob a luz que é a esperança

Quero desfazer a minha trança

Na névoa aromática do nosso enredo

E antes de assombrar sua existência

Vou marcar sua pele a dentes

Sentido a velocidade com a qual corre

Sob suas veias o sangue quente

E depois de tacar pedras na sua casa

Fingirei que não há mais nada

Acreditando que o passado não significa

O que imaginei que quereria

Te odeio pois a névoa tornou-se densa

Tão intensa quanto meus ruborosos sonhos

Porém não admito que após pouco – ou muito,

Não importa – tempo

Assinta a falta apertada ou frívolo apreço saudosista

Daquilo que tentei oferecer

E agora ojeriza

Além

Sinto falta da sombra quente do final da primavera

E das flores que se deitavam no quintal

Cada uma tão sem igual

Como os olhos que atravessam as esquinas

Como os lábios que mentem rotinas

balbuciando felicidades pré-escritas

Sinto falta dos cantos dos móveis queimados de bitucas

e da luz da manhã que vinha das almas que sempre julguei puras

Como a despretensão das crianças

Como a imaginação das crianças

Ausência é um copo quebrado

Tendo sido colado mil vezes os cacos:

Nunca será igual

E nem mesmo as crianças tem um coração tão ingênuo quanto antes

Muito menos os jovens carregam aquela esperança franca e palerma

Ou os idosos carregam sabedorias das suas vivências cretinas

Todas as lidas estão tortas

Assim como meu peito bombeando água

Enquanto bebo sangue e

Calejo os dedos

E culpo a falta de um bom fim de primavera

Sempre flores dormindo no chão

Nunca mais luzes da manhã

Aroma

Não tema a morte!

Não tema a morte!

Não quando ela vem pelos caminhos da Verdade.

Não tema,

Pois ela te espera com um abraço,

Acalento.

Não tema a morte,

Se o que mais buscas

É a luz.

Neste caso, a morte não é o fim:

É a redenção.

Não tema o fim da vida

Se seus pés

– embora descalços –

Trilham pela lucidez.

Espere, porém, pela solidão

E vazio de rumar alheio

Ao que o mundo oferece de pronto

De fácil

De mesquinho...

Não tema a morte através da luta.

Não! Aquela que vem pelo suor

Pelo calo

Pela dor

Pela lágrima – já seca –

Pela impunidade sofrida

Será a remição da alma

Será o calor materno

Será a aceitação divina

Num finalmente que penou findar.

Ah, mas tema o fim dos tempos

Se você viu a vida passar

Do alto do seu nariz

E se tudo que desejou foi matéria

(Física

Monetária

Jornalística

De revista

Egocêntrica

Fútil).

Tema! E tema agora,

Pois a morte te espreita

Como você à vida fácil

Ao ócio constante.

Ela espera-te, salivando,

Como você esperou

Que tudo caísse nos braços

Como sorte.

E também quando você desumanizou

Os já tão vencidos homens

Da triste sina

Da dura lida.

Tema, pois não há culpa

Remorso ou responsabilidade

Em relação a esses semelhantes

(Que serão carregados de bom grado

Ao infinito merecido

Campo verdejante do Céu)

Que o salvará de ouvir do vento

Apenas o choro estridente

Das crianças

Ignoradas.

Não engula seco!

Tome seu chá inglês

Acompanhado do goûter

Enquanto vê passar

Os derrotados, os desafortunados

Os ignorantes e os coitados

Ao empíreo

De abóbada celeste.

Sossegue, no entanto

Se a batalha da existência

O castigou impertinentemente

Enquanto buscava

Simplesmente

A quietude depois do trabalho.

Descanse, agora, e não tema

Porque depois da morte

Tudo se serena.

Quero escrever um poema de amor.

Um que fale do encontro de nossas almas.

Quero compor uns versos de desejo

Que te faça dedilhar em silhuetas.

Quero, assim, medir as linhas de como amar

e frequentar com você a transcendência.

                                                                                        

Quero porque quero te cuspir mil poesias

e pintar cada estrela com seus sabores.

O pôr do sol só existe quando você vai embora.

Meu maior amante é o meu verso.

A ele me entrego, por inteiro.

Sem meias verdades.

Íntegra,

desnudo-me de razões.

E ele, também despido,

recebe-me, em brasa, o verso.

Não me enganam as linhas.

A essas tortas apenas empresto escrita qualquer.

E elas que se virem para devolver,

em rimas,

aquilo que, a meu verso, agrada;

assim, igualmente, meu coração.

Já que dele, Acalento, já fez ninho,

o meu verso.

Meu coração é seu ninho:

aconchego meu verso,

nunca espinho...

Mais que tema!

Meu lema: inventiva paixão.

O verso a quem sigo

é, verdadeiramente, meu farto caminho

de luz, treva e exílio,

em plena multidão.